Tara O'Callaghan

Age

Serdaigle

7ème année

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Caractère&Physique Beaucoup se moquent lorsqu'elle leur avoue ses origines irlandaises. Il n'y a pourtant rien de drôle là-dedans. Elle n'a certes pas hérité des cheveux roux de sa mère et des yeux émeraude de son père, mais elle possède leur caractère. Les qualités y sont peu nombreuses, mais elle se bat pour devenir quelqu'un de meilleur, pour effacer les défauts dont elle a hérité. Du haut de son un mètre soixante-quinze, Tara reste une personne souriante et optimiste malgré les odieux événements qui se profilent à l'horizon. Son passé lui a appris qu'abandonner n'est en rien la bonne solution. Son esprit pratique et stratégique l'aide à survivre dans son monde, elle s'enferme parfois dans la lecture et dans la rédaction d'histoires qu'elle ne pourra jamais réaliser. Tara ne sait pas montrer une seule fois en état de faiblesse, elle ne recule devant rien pour parvenir à ses fins, surtout lorsqu'il s'agit de protéger ceux qu'elle aime. Attentionnée et aimante, la brunette est un véritable petit coin de paradis, mais -hélas- son côté lunatique lui fait perdre ses moyens. La colère peut s'emparer d'elle lorsqu'elle se montre trop susceptible et elle peut se fermer à toute proposition lorsqu'elle se montre têtue. Il lui est déjà arrivée de se montrer cruelle et calculatrice envers ceux qui ont osé lui faire du mal, elle ne peut échapper à la rancune. Tara n'est en rien difficile à vivre si on sait comment interpréter ses réactions. Tout ce qu'elle souhaite, c'est se sentir à sa place et aimer. Un moindre faux pas et l'Irlandaise s'enferme dans une forteresse que personne ne pourra jamais franchir.

Anecdotes diverses • Son chien, Jack, est son meilleur ami, mais elle le laisse aux soins du frère de son défunt père. • Elle passe son temps à écrire et à lire quand on ne vient pas la déranger. Lorsqu'elle a besoin de se défouler, elle fait du sport de combat; notamment de la boxe française. • Elle a un style vestimentaire assez excentrique mais l'assume complètement. • Elle ne passe pas une nuit sans faire de cauchemars et tient un carnet où elle note le moindre d'entre eux. • Elle fait du Quidditch depuis quelques années et adore cette sensation de liberté. • Elle ne sait pas où se placer dans le conflit. Matières suivies Histoire de la magie Métamorphose Sortilèges Potion Etude des Runes Arithmancie Astronomie

 

Raconte moi ton histoire

La maladie n'est pas seulement physique, elle peut se fixer à notre esprit comme un véritable parasite. La plume avait cessé d'écrire et un regard s'était levé vers le tableau. Ce dernier était sali de cette écriture blanche laissée par une craie désormais abandonnée au sol. La jeune fille se passa une main dans les cheveux puis poursuivit son écriture. Elle n'en avait que faire des paroles soporifiques de son professeur particulier, elle avait bien mieux à faire. Son rythme d'écriture était saccadé presque effrayé, les yeux suivaient chaque ligne avec un intérêt particulier. Je ne suis pas un parasite. Je suis humaine. L'encre vint à manquer et son poignet hurla de douleur sous cette torture littéraire. Une pause s'imposait. Les cahiers furent fermés et la brunette se leva sans la moindre gêne, traçant sa route sous le regard furieux de sa mère. Le professeur dut se retenir de faire une remarque ; la présence maternelle lui faisait comprendre que son silence était obligatoire. On ne pouvait adresser la parole à la seule héritière du Manoir.


La pluie tombait dangereusement sur le sol désormais brillant de colère. Les nuages se faisaient brutaux et sombres dans le ciel obscurci, Tara fendit la foule pour se réfugier dans un coin plus sec, sous un porche. Elle remercia du regard un homme qui lui avait fait de la place. Son attention se porta sur la femme au centre de cette marée humaine agitée par des vagues de cris bestiaux. Voici donc son mère face à son bétail. Fiona avait perdu la tête après la mort d'un de ses fidèles compagnons, elle s'était laissée tomber dans un torrent manipulateur, sa voix douceâtre l'avait convaincu que les moldus avaient été la cause de la mort d'Allister. Ses lèvres se pincèrent alors qu'elle continuait de brayer des immondices sur les sorciers qui osaient pratiquer la magie alors qu’ils étaient issus de parents moldus. Son poing se serra et elle dut se retenir de la battre à mort. Je suis humaine. Fiona avait épousé un né-moldu dès sa majorité, elle n'avait jamais été aussi heureuse, la vie semblait leur sourire, mais personne n'était à l'abris d'une mauvaise chute. Elle luttait contre l’ordre établi? Vraiment. Cette enfoirée l'avait foutue à la porte parce qu'elle avait eu le courage de se montrer honnête avec elle. Oui elle aimait son père et sa partie moldue, elle en avait toutes les raisons. Sa mère avait aimé ce né-moldu, leur amour avait donné naissance à un enfant. Fiona ne pouvait cracher sur leur dos. Alors elle lutterait contre les radicaux dans son genre. Elle n'était pas malade. Elle n'avait pas besoin de se faire soigner.


"Tu crois que c'est un futur tueur en série?" Tara donna un coup de parapluie sur l'épaule de son amie. Elles étaient toute deux en train d’attendre le verdict du docteur, son père était hospitalisé depuis des semaines. Toutes deux étaient dans la salle d’attendre, face au bureau d’un psychomage réputé de Dublin. Elles étaient censées faire la sourde oreille, mais le patient était si bruyant qu’il était impossible de retenir la curiosité. De ce qu’elles avaient entendu, le gamin ne cessait de tuer tous les animaux qu'il avait sous la main. Dernièrement, sa mère avait retrouvé le lapin pendu dans le garage. Tara écoutait cet enfant avec une fascination qui l'effrayait presque. La maladie n'est pas que physique. "Il est complètement taré, il faut l'interner." Les paroles avaient été prononcées un peu trop hautes et voilà que la porte sautait de ses gonds. Eoin s'était levé de sa chaise en serrant sa peluche à lui en arracher un œil. "JE SUIS PAS FOU!" Et le voilà qui partait dans une crise d'hystérie.


La voiture déchirait la nuit dans un rugissement à réveiller les morts. Les larmes brouillaient ses yeux et ses épaules étaient secouées de sanglots qu'elle ne pouvait contrôler. Son monde s'écroulait le long de cette route, elle pouvait entendre les briques s'écrouler dans un vacarme insupportable. Sa prise sur le manteau de son père se fit plus forte et elle manqua de s'évanouir sur la banquette arrière. Son père était mort. Tara avait cru que son monde continuerait de marcher. Mais les rouages étaient désormais rouillés et le moteur avait cessé de fonctionner. La voilà dépourvue de la moindre affection, du moindre amour. Elle ne pouvait vivre seule, la solitude était sa hantise. Il fallait qu'elle rejoigne son oncle et sa tante. Quelques heures de repos loin de tout cet Enfer. Je suis humaine.


"Ta mère est morte." Tara leva son regard vide vers sa tante, sa chère et tendre tante moldue, sœur de son défunt père mort d’un cancer. Cette dernière avait la mine grave et semblait sur le point de s'effondrer. L'irlandaise, elle, n'en avait que faire, seul un profond soulagement gonfla sa poitrine. Sa journée avait été un véritable enfer. La pression que lui mettait autrefois Fiona sur les épaules avait manqué de la tuer et ses examens à Poudlard ne cessaient d’approcher. Son père, Darragh avait eu la vengeance qu’il espérait. Courir à droite à gauche, en soit, Tara n'en avait plus besoin. La tranquillité lui semblait désormais offerte sur un plateau d’argent. Hélas la vérité n’était pas si simple. Les amis de sa mère étaient toujours de ce monde, bien décidés à lui mettre la main dessus. Elle resta froide face à l’étreinte de sa tante. "Que tu le veuilles ou non, nous irons à l'enterrement." Je ne suis pas malade.


« Vous avez entendu vous savez qui est de retour ! » Tara fixa son assiette avec une boule au ventre. Les discours de sa mère ne cessaient de résonner au fond de son crâne. Un soupir s’échappa de sa gorge alors qu’elle adressait un regard désolé à son ami. « Désolée James, mais j'aimerais que tu arrêtes de me couper l'appétit. » Elle quitta rapidement la table pour rejoindre les terrains de Quidditch. Elle avait besoin de se changer les esprits et rapidement. Un sourire forcé étira ses lèvres alors qu'elle rejoignait ses camarades. Elle n'avait pas à s'inquiéter, le château était un lieu sûr. Tara était fatiguée de tout ceci, elle savait qu'il y avait de grandes chances que les amis de sa mère ne viennent la torturer et fouiller dans son esprit encore trop fragile. Il ne lui avait fallu que très peu de temps pour mener à bien ses recherches et trouver une solution à son problème. Elle refusait que l'on puisse violer ses pensées et en connaître sur elle alors qu'elle ne le souhaitait pas. L'apprentissage allait être long, mais elle le savait, il en valait la peine. La brunette avait trouvé une personne digne de confiance dans l'entourage magique de son défunt père. Il l'avait prévenu des dangers qu'elle encourait, mais Tara n'avait pas froid aux yeux. le chemin était encore long avant qu'elle n'effleure la réussite du bout des doigts.


« Les Sang purs règnent désormais sur le monde Sorcier. »  Ses lèvres se pincèrent, mais elle prit une profonde inspiration avant de fermer son manuel. Elle ignora celui qui s'exclamait à la gloire des Mangemorts et esquiva ceux qui s'apprêtaient à l'étriper. Elle ne voulait plus prendre partie dans ce genre de combat. Tout ce qu'elle souhaitait, c'était se faire oublier le temps de terminer son année. "Et toi Tara t'en penses quoi?" Son regard se tourna nonchalamment et croisa les bras. "Je m'en fous." Bien sûr qu'elle s'intéressait à toute cette guerre, mais son enfance lui avait fait comprendre qu'il était dangereux de se confier. Elle craignait toujours de voir débarquer ses démons.


Une chute du haut d’un gradin n’aidait en rien à paraître en meilleure santé. Sa vie avait été épargnée de justesse et les souvenirs étaient parfois difficiles à attraper, du bout des doigts seulement. Tara jonglait entre le réel et le rêve, parfois des cris s’échappent de sa gorge témoins de cauchemars sans nom, des cris qui la tirent de son sommeil difficilement sage. Son esprit était creusé par endroits et sa mémoire lui jouait parfois des tours. Un mauvais coup derrière la tête était la cause de tout ceci. Il arrivait que ses mouvements lui échappent par moment. Des tics nerveux, des nerfs trop sensibles. La guérison était loin d’être réussie.

 

Et toi ? Toujours moi qui revient avec une survivante eheh