monday ~ you start to run just as i'm having fun

Physiquement, Monday n’était pas très intimidante. Elle était plutôt petite et ses grands yeux doublés de son teint clair lui donnaient l’air d’une poupée en porcelaine. Il ne fallait toutefois pas s’y méprendre, elle était loin d’être aussi fragile. Elle portait ses cheveux longs, parfois d’un blond platine, parfois d’un brun ordinaire, selon ses envies. Elle aurait bien aimé être métamorphomage pour ça, ça lui aurait évité les heures passées dans la salle de bain. Ses vêtements, outre le foulard aux couleurs de sa maison, sont noirs – ou gris —, mais pratiquement toujours noir. À croire qu’elle auditionnait pour le rôle de Mangemort. C’était bien pratique, lorsqu’elle voulait disparaître dans l’ombre.

Monday ce qui lui manquait, c’était les émotions. Brisée et écorchée, elle s’était rapidement formé une carapace, si bien qu’elle-même n’était pas capable d’y pénétrer. À force de rabrouer les sentiments négatifs, les inquiétudes et les peurs, elle s’était privée de tout, bon comme mauvais. C’était simple, elle était stoïque, son cœur froid comme la pierre. Elle aurait pu voir un enfant mourir ou un naître que ça n’aurait fait aucune différence. Au fond, elle s’en voulait bien d’être comme ça. Elle s’en voulait de ne pas avoir su gérer ses douleurs et de s’être privée de ce qui était fondamentalement humain : les sentiments. Mais ça, elle ne l’avouerait jamais bien sûr. La particularité de Monday, c’était qu’elle était empathe. Ironique, pour quelqu’un qui était incapable de ressentir ses propres émotions. Constamment, elle était envahie par le ressenti des autres, la joie comme la douleur, la peine comme l’amour. Et pourtant, le sentiment auquel elle s’était accrochée, celui qui lui donnait le plus de sensation forte, c’était cette douleur immonde, celle qui ronge le cœur et qui brise les os. Ça, c’était ce qu’elle recherchait le plus. C’était ce qu’elle voulait vivre, pour ne plus avoir l’impression de mourir. Elle agissait donc en conséquence. Se montrant parfois mesquine, dans le but de blesser. Se montrant parfois compréhensive, dans le but de tromper. Sans pitié, sans regret, Monday faisait ce qu’elle devait faire pour ressentir. Toujours plus, toujours plus fort.

Monday aurait pu avoir une enfance heureuse, paisible, peut-être même un peu trop gâtée. Elle aurait pu apprécier la pureté de son sang, la réputation de sa famille, l’amour, mais il n’en était rien. Parce que sa mère avait décidé qu’elle était malheureuse, qu’elle avait besoin d’aventure. Elle avait décidé de tromper son mari, avec un moldu. C’était de cette union qu’elle était née, la sang mêlé. Si elle n’avait pas choisi de naître sous ces conditions, sa famille elle, s’en foutait royalement. Lorsque l’infidélité avec été découverte – par la faute du moldu – sa mère s’était fait exécutée sur-le-champ et on avait abandonné Monday dans les bois, destinée à mourir de faim, de soif, ou par la morsure d’un animal sauvage. Âgée de trois ans, elle n’avait pas pu comprendre ce qui lui arrivait. Elle s’était retrouvée seule, du jour au lendemain, à la merci de dame nature. Elle avait crié, pleuré, marché pendant des heures, seulement pour s’enfoncer plus loin dans cet enfer boisé. Finalement, par chance, on l’avait retrouvée, après un peu plus d'une journée. Alors qu’elle était au bout de ses forces, que son estomac vide se tordait de douleur, on l’avait vu et on l’avait secouru. C’était un homme, près de la vingtaine qui ne semblait pas en total contrôle de ses moyens. Il l’avait rapidement ramené chez lui, là où il pourrait lui donner à manger et boire. Il voulait à tout prix la sauver, mais il savait déjà qu’il ne pourrait pas la garder très longtemps. Il était jeune et seul, il n’avait pas la capacité de s’occuper d’un bambin. Le jeune homme s’était donc tourné vers un foyer destiné aux orphelins issus du monde magique. Il ne voulait pas l’envoyer chez les moldus qui risquaient de prendre peur face à ses pouvoirs. Comme il ne savait pas son nom, ni d’où elle venait, il lui donna un dernier cadeau avant son départ. « Tu t’appelleras Monday, comme le jour où je t’ai trouvé. Tu porteras mon nom, puisses-tu un jour me retrouver ». Et il l’avait laissé là, avec sa nouvelle identité, saine et sauve.

La vie dans un foyer était loin d’être facile, même chez les sorciers. Il y avait beaucoup d’enfants, troublés, agonisants. Monday n’arrivait pas à trouver sa place parmi cette ribambelle de gamins à problèmes. En vieillissant, les souvenirs de la forêt se faisaient de plus en plus lointains et le traumatisme quittait lentement son cœur. Elle était normale, plus que tous les autres, mais elle n’avait pas droit à la normalité. Orpheline, abandonnée, c’était ça son destin et rien ne pouvait le changer. Vers l’âge de cinq ans, Monday vit arriver un nouvel enfant dans le foyer. C’était une jeune fille, plus vieille que la majorité d’entre eux. On ne savait pas ce qui lui était arrivé, mais personne ne posait de questions. Elle s’appelait Madeleine et elle était douce comme son prénom. Tout de suite, un lien s’était créé entre les deux fillettes, malgré la différence d’âge. Elles ne se lâchaient plus, allant même jusqu’à dormir dans le même lit. Pour Monday, c’était une figure maternelle inespérée. Pour Madeleine, c’était une petite fleur qu’il fallait à tout prix protéger. Elle aurait voulu y rester toute sa vie, dans ses bras, à se bercer, à vivre. Mais encore une fois, là où elle aurait pu être heureuse, on décida autrement. Madeleine venait d’atteindre ses onze ans, ce qui voulait dire qu’elle était admise à Poudlard. Ce qui voulait surtout dire qu’elle ne remettrait plus jamais les pieds au foyer. « Je reviendrai te voir pendant les vacances, Daisy, ma petite fleur ». Elle y avait cru, Monday. Elle voulait y croire de toute ses forces, mais elle savait bien qu’il n’y avait aucune raison pour que son amie revienne. Cet endroit infernal, c’était trop pour n’importe qui.

En l’espace de sept ans, Monday avait vécu trois abandons. Trois grosses blessures qui venaient déchirer son cœur, écorcher son âme. Si ce n’était pas déjà assez, c’est aussi à ce moment-là qu’elle commença à développer son don d’empathe. Sans qu’elle s’y attende, au beau milieu de la nuit, elle était réveillée par cette douleur morale qui lui donnait des frissons jusque dans les os. Au petit déjeuner, elle pouvait ressentir la haine qui bouillonnait chez certains. Lors des jeux, elle était envahie par ce désir de vengeance qui était commun à tellement d’enfants. Jour après jour, elle devait supporter les angoisses, les peurs et les peines des enfants qui habitaient avec elle. Les traumatismes étaient grands et vrais, si bien qu’elle n’arrivait plus à distinguer ses propres émotions de celle des autres. Ça lui avait pris quelques années pour réaliser ce qui se passait réellement. Pour réaliser que c’était les gens autour d’elle qui lui faisait vivre toute cette douleur, cette douleur malsaine et insupportable qui l’épuisait, petit à petit. Ça lui avait pris quelques années avant de ne plus rien ressentir. Toutes ces émotions, elles étaient devenues routine, une bande de fond qui tournait sans cesse et qu’elle était maintenant capable d’ignorer. Elle ne ressentait plus, ne vivait plus. Au départ, ça lui avait donné un peu de force, un peu de repos. Plus tard, elle s’était rendu compte de la gravité de la chose, de ce que ça voulait vraiment dire de ne pas être capable d’émotions. Elle n’était plus humaine, Monday, et même si elle savait que cette pensée aurait dû la déchirer, il n’en était rien. Cœur de pierre.

Lors de son entrée à Poudlard, Monday avait déjà commencé sa quête vers les émotions fortes. Logiquement, si elle arrivait à faire vivre ces émotions aux autres, elle arriverait à les ressentir elle aussi. Elle avait commencé lentement, doucement. Faisant trébucher un de ses camarades, douleur physique. En trompant ses amis, douleur émotionnelle. Ce n’était pourtant jamais assez. Elle arrivait à les ressentir, ces douleurs, mais ce n’était rien de plus qu’un petit pincement, qu’une chatouille. Elle voulait les vraies choses Monday, elle voulait souffrir. Elle voulait beaucoup de choses, mais elles étaient difficilement atteignables. Elle n’était encore qu’une enfant et ses moyens étaient limités. Les règlements de Poudlard étaient sévères et elle devait s’y conformer sous peine d’être expulsée. Ce qui ne l’aurait pas dérangé, si ça ne voulait pas dire qu’elle devrait retourner en foyer. À 18 ans, elle serait enfin libre de faire ce qu’elle voudrait, faire souffrir comme bon lui semble. En attendant, elle profitait de l’accès à la bibliothèque de l’école et des archives journalières pour retrouver sa famille biologique. Elle n’était pas certaine de ce qu’elle cherchait, mais elle croyait se souvenir de quelques détails qui pourraient l’aider. Lentement, mais sûrement, elle arriverait à trouver les responsables de tous ses malheurs.

La quatrième année de Monday s’annonçait excitante. Avec Rogue à la tête, des Mangemorts comme professeurs et le ministère sous le règne de Voldemort, elle pouvait voir de nouvelles portes s’ouvrir à elle. Rapidement, elle s’était intégrée à la Milice qui lui donnait l’excuse parfaite pour mettre ses plans en marche. Elle pouvait sentir la terreur des élèves devant les événements sanglants du banquet de la rentrée et du match de Quidditch. Elle pouvait sentir la peur, la douleur, un peu plus fort que ce qu’elle avait pu engendrer auparavant. Ce n’était pas assez, ce n’était pas suffisant, mais c’était déjà ça. L’année scolaire ne faisait que commencer. C’était aussi dans ce début d’année qu’elle avait enfin découvert ses origines, du moins, elle en était pratiquement certaine. Elle avait trouvé l’avis de décès d’une femme, morte subitement, étrangement, dans la même période où elle avait été abandonnée – selon ses calculs. C’était une Lodge et tout de suite, ce nom lui avait semblé familier. Elle se souvenait avoir croisé une certaine Ilaria Lodge, une Gryffondor de septième année qui n’avait pas l’air de se laisser marcher sur les pieds.